Racines ancestrales

Sous la peau sombre d’un monde profond,
des cercles battent, des veines résonnent.
Le sol se souvient. Il murmure en rond
les chants d’avant, que le silence donne.

Chaque point est une empreinte d’étoile,
une mémoire dressée sans parole,
un fil tendu entre ciel et rocaille,
où l’origine, en spirale, s’envole.

Ici, le pas ne suit plus la mesure,
il glisse au rythme ancien des corolles.
Les formes s’ouvrent, s’agrippent, rassurent —
cartographie d’une mémoire folle.

Et dans le feu des terres d’ocre et d’ambre,
le pinceau creuse, recueille, rassemble.
Ce n’est pas peinture, mais un langage,
un corps qui parle aux corps qui tremblent.